trajeslunares/poemas

Em Novo Endereço

2010-04-22T17:40:00.002-03:00

todo o conteúdo foi colocado em um novo blog:

www.trajeslunares.wordpress.com

2010-04-22T02:40:00.002-03:00

bittersweet and sad symphony (laetitia remix)

2009-04-25T19:24:00.004-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=0iFrDARn8hU

versão da música "bitersweet symphony", da banda the verve, com um trecho de "morte em veneza", de thomas mann, e o poema "memória", de w. b. yeats, enleados com cenas do filme "morte em veneza", de luchino visconti, baseado na obra de mann.

heathcliff is always on my mind (laetitia remix)

2008-09-29T13:21:00.003-03:00

http://www.youtube.com/watch?v=PcaPuBwGVRo

clipe da música "always on my mind" (originalmente, cantada por elvis presey; aqui, cantada pelo duo pet shop boys), com poema de hilda hilst e trecho do romance "o morro dos ventos uivantes" (wuthering heights), de emily brontë.
a dupla laetitia é formada por nilton resende & igor araújo, que se vale de um repertório retrô e da mixagem entre músicas pop e textos literários.
igor de araújo & nilton resende são componentes da companhia ganymedes, de teatro.
no clipe, há imagens de filmes baseados em "o morro dos ventos uivantes".
único romance da inglesa emily brontë, ele é considerado por muitos o maior livro já escrito por uma mulher; para outros, é o maior romance de amor de toda a literatura; outros, ainda, dizem que nele está a maior frase de amor em uma obra de ficção, quando catherine, ao falar de seu amado, diz: "I am Heathcliff".

O ORVALHO E OS DIAS

2006-10-31T00:02:00.000-03:00

Me mataria em março

se te assemelhasses às coisas perecíveis.

Hilda Hilst

Motivo

2006-10-31T00:01:00.000-03:00

Dispo-me

como quem quer se dar. Desvelando-se,

expondo as faces, as dobras,

os caminhos.

Entregando o peito, a nuca,

o calcanhar. Como quem necessita

ser frágil no braço do outro. Desmaiado

num colo precioso. Dispo-me

para ser amado.

Mantendo um véu.

Aparição

2006-10-30T23:44:00.000-03:00

É asas abertas e fogo

descendo todo inefável.

A estas costas se posta.

E em seu abraço terrível

eu sou por inteiro enlaçado.

O queixo em meu ombro apóia,

lançando olhos sublimes

e incomum gravidade

por todos os meus arredores,

por todos os meus pobres lados.

Falar-te-ei de mistérios,

parábolas do já falado,

desde o início cantado,

“o sonho preanunciado”.

Teus olhos sejam para veres;

ouvidos, para escutares:

a mesma idéia é o que trago

vestido em trajes lunares.

Um Primeiro Exercício de Fracasso

2006-10-30T23:42:00.000-03:00

O menino bate a pedra.

O que fazes, ó menino?

Bato a pedra, bato a pedra.

Pra que bates, ó menino?

Farei nela linda flor.

E por que tu tão transido?

Por que choras, meu menino?

Sei que tudo é perdido:

ela não terá odor.

Espelho

2006-10-30T23:41:00.001-03:00

Há duas irmãs mancas:

a que diz e a que é.

Uma clama vir a ser;

outra vive o não saber.

Uma quer a carne da outra,

que deseja o seu sabor.

Uma manca por destino.

Outra manca por fraqueza;

muitas vezes, por desleixo.

São duas irmãs, as mancas,

que dividem lar soturno:

nuvens passam adiante,

gritos ecoam no mundo.

Uma toma a mão da outra;

vem-lhe certa estranheza:

olha fundo em seus olhos,

vê-se neles com justeza.

Eles falam de horrores;

mas é desta a tristeza.

Ei-las: duas irmãs mancas:

se de uma jorra o sangue,

noutra vê-se a sua cor;

uma canta os lamentos,

outra sente a grande dor.

Vejo duas irmãs mancas:

uma é Frágil Gardênia.

Outra é Fingida Flor.

Brevíssima Teoria

2006-10-30T23:41:00.000-03:00

O Deus

de que eu

vos falo

é Deus

de afagos,

poeta.

E afagos

de chama.

Esboço para Uma Mística Geometria

2006-10-30T23:38:00.000-03:00

Existe um ponto extremo,

coeso: o vértice do cone.

Nele há o grito primevo,

que ecoa na figura.

Dele parte o que ressoa

e para ele vai toda a geometria.

Nas paredes do módulo grava-se seu eco,

circunvagante em toda sua extensão.

O cone é o todo

e nasceu do ponto

e para ele converge.

Sendo este, em verdade,

um de fora. Um que lança suas vistas

sobre o todo.

Não é vértice,

também não existe cone —

o quadro é rico.

E o homem não desenvolveu o verbo

para definir o que se lhe avista à frente.

É plenilúnio pulsante

reluzente o ponto.

E a figura nele reverdece,

reverbera o seu interior.

Há cômodos, divisões,

tamanha a dela grandeza.

Por trás dos muros, a sombra

é o que impera: espectros,

fantasmagoria.

Expande-se vocacionado o módulo,

como se respirando do sopro

que vem do ponto. (O vértice.

O outro. De fora, lançando as vistas

ao todo.)

Estende-se e retorna. Para depois se estender.

E provoca rachaduras. Umas múltiplas fissuras

nos muros erigidos.

O grito nas altas colunas

racha seus alicerces. Quedando-se elas ao chão.

Polvilham-se, fenecem.

Agora sim então reverbera real a figura:

completa entoante ela é toda bailado,

também lábios cordatos, gesta. Composição.

Flutua em meio ao nada

— única existente —

A Notável Construção.

O Afago no Dia

2006-10-30T23:34:00.000-03:00

Na noite invernal, rachou-se a estela.

E o que era pedra e cinza tornou-se carne

e sopro.

E o templo tem veias onde corre sangue,

e voz que profere verdades. Palavras.

Na grande noite invernal, rachou-se a estela.

E o orvalho tocou os campos

e as faces.

E a luz cobriu a todos

e revelou o ocultoso. E os aqueceu.

Tenho Ouvidos e Sopro

2006-10-30T23:33:00.000-03:00

Clamores rotundos. Catedral erigida no peito —

uns feixes de carne eriçada, estrela de sete pontas no topo.

Ao alto, assoma uma oitava, ilustre, extremosa.

Fecunda, desce em seta, postando-se sobre o edifício.

Olhos ardentes e risos contidos compõem o conjunto,

com o fio que, em rútilo, sobe pela construção.

Tocando irisado a ponta que faltava, soberba

a comunhão.

Resumo

2006-10-30T23:31:00.000-03:00

Mas antes

do dourado

da abóbada

há a escuridão.

E ainda,

antes desta,

a abóbada.

Poema Táctil

2006-10-30T23:30:00.000-03:00

Desde que me tocaste diáfano a face

E muito leve descortinaste teu ser

— desde então é inquietação meu viver:

Corro os vales batendo no peito; os lábios

Tremem, gritam: tocou-me. Ele me tocou,

E sua mão é lanças de fogo. Ele

É um esmagar-me contínuo. Tocou-me:

Ele me tocou. E clamo: toca mais. Não te dês

Por contente: toca-me. Oh, vem, toca-me!

— eu grito, vestes rasgadas, braços em riste,

Olhos vidrados: toca-me. Quero o teu peso,

Peso teu sobre e dentro de mim. Toca-me.

Alongado qual Figura de El Greco

2006-10-30T23:26:00.000-03:00

O solteiro d’alma desposada

tem a sua alvada casa

veridicamente bifronte, dupla

por vera riqueza na fronte

alva plantada, cortada

em tenro marfim. São duas

faces e uma, de intimidades

regadas: eu sou e te vejo

em mim. É uma e duas

(necessárias). Existe a grudada

nos altos, de vista formosa

emprenhada. E aquela que vê

os baixios, de si, em si,

comiserada, contente, nunca

esfaimada. (Pois vê o que aquela

vê). Que vendo uma,

vêem as duas. Uma

fincada nos cumes, outra

rondando as furnas — sempre

trocando sabores, sempre

se presenteando, sempre tão sempre

afins. Há muros

de incenso evolados; não-muros

de puro olor. Um rosto

olha para o outro, e então

é trocado um dom:

oh céus,

que uno delírio, oh céus, que gestos

de lírio, oh céus, que tão fino amor.

Morro de Amores por Meu Senhor

2006-10-30T23:25:00.000-03:00

Morro de amores por meu Senhor.

E Tanto que peço: aniquila-me, Amado.

Joga sobre mim um raio de teu amor

e espalha minhas cinzas sobre os homens,

para que todos saibam como meu Senhor é bom.

É daqueles carinhosos,

que não negam um consolo à amada.

E se prometem dão sempre mais que o prometido.

É pródigo o meu Senhor.

Derrama sobre mim seu amor em torrentes,

abrindo seus longos braços, que me enovelam em seu peito.

Tão quente, ardentíssimo o peito de meu Amado;

que enquanto me abraça, sussurra

(aos meus ouvidos canções as mais belas).

E nem fecho os olhos para ouvi-las;

pois onde encontrar beleza maior que em meu Amado?

Fixo-me em seus lábios,

escarlates como a ferida em meu coração quando se vai.

Escarlates como o sangue que derramaria para tê-lo de volta.

Mas não demora muito o meu Amado;

é cuidadoso, tão solícito o meu Senhor:

vem sempre com um ramalhete nas mãos.

Na última vez, trouxe-me lírios os mais puros,

cândidos como os dentes que quase não se viam quando beijava as pétalas.

“São para o meu amor” — diz o meu Amado.

E quase desfaleço

— não fosse estar a própria minha vida a enredar-me nos braços.

Eu, uma quase meretriz,

que em ausência de seu senhor procura-o por todos os lados.

Mas não o encontrando, satisfaz-se,

não se satisfazendo,

com o pouco que são todos os outros.

Mas já o disse a Ele. E o fiz nestes termos:

“Amor, por que te demoras nas viagens?

Não sabes então que sou fraca

e sem ti corro logo a beber do regato mais próximo?

Não te demores, Senhor!

Que ao menos sempre mandes lembranças tuas,

ó rio cristalino.”

“Vem, vem logo — é o que clamo nas noites.

Vem que tenho sede.

E fecho os olhos a te imaginar.

Mas nenhum pensamento te chega sequer aos pés.

Uns pés que clamo para que me apareçam à frente

e eu os possa banhar com minhas lágrimas e meus beijos.

E com os cabelos enxugar.”

Assim digo ao Amado.

Que sorri aquele seu sorriso.

Não demores, Amado.

Não sabes que sou como meretriz,

que na ausência do senhor corre

a buscar beber do primeiro regato?

Não demores. Tem misericórdia.

E confia em tua amada,

que se esforça em te preparar as melhores iguarias.

Apesar de nenhuma digna de ti.

Pois se delas a maior sou eu mesma?!

Mas iguarias.

Onde se deleita Aquele que as tornou iguarias.

Vem, Amado.

Prova do manjar que te preparo com teu próprio amor.

Amo-te, Senhor. E não te trairia.

A Escada de Prata

2006-10-30T23:23:00.000-03:00

Ó Amado, faze-me tão feliz...

Lembro-me de quando, mais moça,

bati à tua porta.

Eram uns trajes toscos os que eu usava.

Atendeu-me tua Mãe. Que logo me convidou a entrar.

“Que desejas?” — perguntou-me amável,

uma das mãos ajeitando os cabelos desta que hoje sempre os arruma.

Para ti, Senhor.

“Que desejas?”

“Teu Filho...” — sussurrei.

“Meu Filho?!” — disse tua Mãe, num leve espanto.

“Que desejas com meu Filho? Diz-me.

Ou não confias em mim?” — perguntou num recuo,

os braços assentados nos quadris. — “Diz-me.”

“Estou enamorada de teu Filho, Senhora — pus-me a dizer —,

e sem ele já não vivo.

É aportar o sol à minha janela

e já a escancaro de folha a folha,

postando-me no peitoril.

O vestido que então coloco, Senhora,

é o meu mais bonito:

um de seda, quase nácar.

E o pescoço, umas lindas pérolas são o que o adorna.

Sobre os cabelos derramo seivas as mais perfumadas.

Minhas mãos cheiram a alfazema.

E os olhos... os olhos são fitos em teu Filho.

Que sempre me aparece como príncipe.

Tão garboso, Senhora...

Tem bons modos.

Tira o chapéu e seu cumprimento é o mais doce.

Mais doce até do que um rouxinol.

Não conheço rouxinóis, Senhora.

Mas o é.

Cumprimenta-me e segue o caminho.

Não deixando de olhar vez ou outra.

E diria mais: olha muito. Volta-me sempre o olhar.

Atencioso, educado teu Filho.

E tão forte! Benditos os seios que o amamentaram.

A boca que lhe ensinou tão finos modos.”

E teria dito mais,

não fosse teu Pai a chegar, sorrindo-me atencioso,

o chapéu na mão e o corpo dobrado numa mesura.

Foi-se um átimo;

e já era o meu corpo um se dobrar.

Vi teu Pai e achei que eram tão semelhantes...

Nele te reconheci. E não tive mais coragem.

Estremecida despedi-me e correndo voltei para casa.

Tua Mãe despediu-se e, olhando-me,

antes que eu tivesse saído, puxou-me um dos braços

e disse-me ao ouvido, enquanto me abraçava:
“Volte sempre;

e te ensinarei como conquistá-lo.”

Sorri largamente.

E como teria vergonha de voltar outra vez,

deixei cair o lenço

como pretexto para aparecer em tua casa no outro dia.

Sorris, Amado.

Mas de que sorris?

Não me sussurres, Senhor. Dá-me cócegas.

O quê?!! Já sabias de tudo, então?!

[Pulo para bater-lhe no peito. Mas me abraça e nos beijamos.

Faz-me tão feliz o meu Amado!...]

Presença

2006-10-30T23:21:00.000-03:00

Não é rumor de correntes

o som que aqui se pressente;

são as sandálias puídas

nos pés da mulher-antiga.

Desce escada, sobe escada,

na porta a face espalmada.

Que queres, que ouves sozinha,

só tu e tua porfia?

Que queres tu murmurante,

sendo de ti adiante

apenas véu e cortina,

a um tempo tão dura e fina?

Segue na diária trilha,

só, a mulher-andarilha.

Quem vê, quem sabe da falta

que há no peito da nauta?

Nauta de veste andrajosa,

andeja. Flor tão formosa

decora a bela fazenda,

de laços, bicos e rendas.

A flor, no pano, é vária,

estampa e também alfaia,

lembrando que o pano roto

não fora um dia assim morto

como ela o é tão agora.

Essa, na casa onde mora,

passa as unhas na parede

tentando aplacar a sede

que lhe provoca a memória,

como se a sua história

fosse possível ser lida

ou, quem sabe, revivida

num mero passar de dedos,

revolvedor de segredos,

nessa leitura em braile

que contra um muro se esvai.

No bolso as mãos enfurnadas,

vaga a mulher-enjaulada,

no corredor, tão sombrio

que tem uns laivos de frio

correndo por trás dos quadros

— como se, tão desmaiados,

dos rostos fosse o desvelo,

nesse túnel quase gelo,

o deixar-se enlagrimar-se

qual quem a um outro apasce:

se, numa, é ardente a carne,

a outra, comungada, arde.

De riso e dedos nos lábios,

num ocultamento inábil,

ela finge-se à janela.

E sua face, contra a tela,

não esconde seu desgosto

de sentir, de encontro ao rosto,

um queimor tamanho e tanto

que lhe causa o claro espanto

de ser doutros o calor

que o entorno teima em pôr

em contraste com sua casa,

cujos ares, gelo em brasa,

são a morte e são a vida,

que hoje é apenas lida

nesse livro de história

que é sua triste memória.

Abre, olha, lambe a folha,

querendo que ela não tolha,

ao sentir o travo amargo,

o seu sentimento vago

de que possa em algum dia,

mesmo que coisa tardia,

sentir nova a velha história

que não lhe deixa a memória.

Mira o quarto — e, nas costas,

sente soprar, por resposta,

o calor por trás da tela.

Melhor fechar a janela.

Permanências

2006-10-30T23:20:00.000-03:00

A mulher (são treze filhos)

sai da maternidade. Leva consigo os novos

(são três que agora carrega). No quarto

(que umidade nos cantos), beija os tenros

rebentos, dizendo a seus ouvidos: Meu Deus,

muito obrigado!

Argh, que coisa horrível! — diz a acadêmica,

lendo o seu matutino. Anda muito absorta,

puxando numa das mãos a sua única-filha

(laqueara as trompas em um distante dezembro),

metida em um uniforme (de pedras, flores, strass). Na outra mão,

orgulhosa, carrega o calhamaço de importantíssima tese

que hoje defenderá. Causa de ficar gravada

pra sempre nos altos anais.

A Figura

2006-10-30T23:19:00.001-03:00

A coisa, amorfa,

entreabriu os olhos,

soprou as cabeças,

beijou-lhes as faces.

Seus lábios, enormes,

são grandes e verdes.

A língua é roxa.

Beijou-lhes as faces,

tocou-lhes os olhos,

baixando as pálpebras.

A boca, infeita,

cantou um seu canto,

e surdos tambores

bailaram nos ares,

os corpos tomaram.

E enquanto bailavam,

bailavam, bailavam,

os corpos sorriam,

os corpos cantavam,

os corpos dormiam,

cedendo ao seu canto,

ingênuos, insanos,

também desatentos

aos grandes cavalos

por trás da figura:

uns cachos horrendos,

nodosos e roxos,

caindo dos lábios.

Teorema

2006-10-30T23:19:00.000-03:00

O índio diz a missa,

distribui o Corpo, fala d’Ele

em indigenês. É inversa a Babel.

A Torre-Vera não foi erigida:

desceu até nós. Distribui-se o Mistério

(um só) em todas as línguas.

Encontro

2006-10-30T23:18:00.000-03:00

É a hora do sinistro —

todas são as suas horas.

Abres a porta e o convidas.

E suas asas te cobrem,

envolvendo-te. Te apavoras?

Elegíaco

2006-10-30T23:17:00.000-03:00

Ó célebre, histórico.

Alargas os braços qual sedutor porto —

convidas-me imenso.

As vestes se me colam ao corpo;

eis que me tens, tu alto, denso.

Um forte lamento ecoa ao norte;

não sei que monstro de teu arsenal rasgou-me a noite.

Cavalo-marinho passeia a meu largo;

seu dorso é negro, é sinistro. É morte.

Vai em ritmo lento

meu triste corcel. Seu corpo é mudo,

seu canto é surdo.

As vestes diluem-se, calmas.

Os olhos perscrutam uns vazios.

Quem és tu que me chamas, Terrível?

Desfaz o horror. Aquece meus frios.

O Selo

2006-10-30T23:16:00.000-03:00

Gozoso presente vário,

num instigar-me diário,

foi o que me prometeu...

Então, situado no tempo,

eu balouçando ao vento,

o prometido ocorreu:

rúbido, rubro, rubente

ramo de flores, silente,

o sedutor a mim deu;

deu-me fechando-me os olhos,

cessando os sidos sonoros,

lançando-me em denso breu.

E foi um maço de cardos

que recebi, abraçado,

apertado ao peito meu.

As Aves

2006-10-30T23:13:00.000-03:00

São aves imundas

de imenso negror.

Passeiam aos pares,

centenas, milhares —

miríades de miríades de miríades de aves.

Passeiam em rondas,

agouros, caixões —

um ruflar de asas,

funestos sermões.

São pêlos, não plumas, que orlam, adornam os corpos tufões.

São setas girando,

são dardos gritando,

são bicos sorrindo,

são olhos luzindo.

Os bicos, os bicos — beijam, cortam estes lábios famintos.

Levantam-se aos ares,

abrindo suas fendas.

Recebo suas fezes

em minha garganta.

Corpo após outro visita-me a fenda, me abre, me encanta.

Insone torpor

recolhe meus pés,

me toma lilás,

partindo do ventre.

Raro gemido me toma o corpo, e rio descontente.

Eu rosno, eu grito,

eu abro as asas.

Eu salto e não vôo,

as asas pesadas.

As aves, as aves — onde? As aves. Empurram-me à larga.

Um ventre? Que ventre?

Empurram por dentro,

soltando-se em estalos.

Eu grito, eu calo.

As asas das aves volteiam vermelhas, roxas. Acres.

Os céus são de chumbo.

Os céus são de carne.

Os céus são qual filhos

nascidos em aves.

Meus filhos, meus filhos, são látegos, são bicos. E ardem!

Em nuvem se voltam

à minha pessoa,

me jogam as fezes,

os filhos, as aves.

E eu lambo, e eu como — diluindo-me em intimidades.

De Profundis

2006-10-30T23:12:00.000-03:00

Diz-me: que Deus é esse, Esse,

cujo nome é Timidez?

(Abro um parêntese, ó

tu Quase-Ogro, tu Lírio-

-Obscuridão: te digo:

ouvi teu sussurro — és

muito sussurroso, sempre

chegas ladrão. Quem o disse?

Quem diria? Que o tal teu

vago dizer viesse a ser

inversão — não deixai vosso

quarto vazio, pois os sete

demônios o tomarão.

E se de ti se esvazia?

Diábolos, diábolos, diábolos

vezes dois mais um e mil

beijam-me a boca instalados

no vazio-vastidão. Ó

anêmona! ó alga ó

salmão! Anzol. Carpa breve

luzidia em minha mão

— etérea, difusa quando

lhe tocava os lábios nos

irisados, a beleza

desejada. Ó fração.

É oco e muros, espaço

e paredes e ecos e

o altar erigido, centro

do /in/cômodo. Bezerro

dourado? Qualquer um que

se preste à adoração.)

Maculada Conceição

2006-10-30T23:10:00.000-03:00

Hoje cruzou meus andares
Uma suma beleza, encarnada
Em pernas, olhos, boca e ilharga.
Suma beleza, dentes e larguras,
Amplidões e fundo mar.

Hoje a beleza cruzou-me a visão.

Seja protegida a ilusão,
Cercada com ares,
Resolutos soprares em seu derredor.
Seja protegida ela de toda a corrupção.
Poupada - sobre todas as coisas -
De eu lhe tocar minha mão.

Rumores

2006-10-30T23:09:00.000-03:00

Aqui o nada. O ócio.

Não um outro, pleno e fecundo.

Mas penumbroso: placas

de grosso chumbo. Não outro,

tranqüilo, o seu cântico

natural, jucundo. Mas

a treva e o estertor:

a noite cobrindo o mundo.

A Faca

2006-10-30T23:08:00.000-03:00

A faca

é lâmina,

é vítrea.

Se espessa,

é mínima,

aguda.

Apóio-me

inteiro

no fio

e corto

a carne,

seus talhos,

as folhas

vermelhas

e fundas,

tiradas

do caule,

de carne,

a um tempo

bem quente,

bem úmida.

Intenso

caminho

no fio

e mancho

os pés:

rubor;

uns gritos

de prata;

a pele,

que fina

se rasga.

Um corvo,

de bico

no vinho,

tão ébrio,

faz vezes

de hiena,

cantando

um canto

que talha,

de talhe

bem fundo,

os ares,

mantendo

em grito

suspenso

tal feito

da triste

cantiga

que faz

que eu pise

mais forte

o fio,

a lâmina

de corte.

Além,

teria

um rio,

um prado,

um canto,

um lar.

Uns olhos,

um belo

sorriso,

candente,

por sobre

o mar,

e além,

e dentro,

e em torno,

bem antes,

também

depois,

ali,

após

a lâmina,

que agora

eu piso

e repiso,

cortando

a carne,

a pele,

em tiras

por sobre

a prata.

A pele,

que grita,

que dói.

As lágrimas

me caem

dos olhos,

ardendo

na face

gretada.

Um sol

me lambe

um lado;

e o outro

é treva,

mais nada.

Também

é braços

puxando-me

a veste ,

o corpo,

minh’alma.

Eu sinto

o fio

da lâmina:

a vítrea,

aguda,

salgada.

Marítimo

2006-10-30T23:07:00.000-03:00

O solitário repousa à pedra

o seu corpo de âncora e algas.

Sentindo os dedos das ondas, diz

baixo: te peço: me afaga.

Diz baixo, e é como se dissessem

a pele, os ossos, a alma.

Já perto vêm uns errantes,

envoltos em capas, em cotas.

O homem levanta um dos braços,

e todo, inteiro, invoca:

meu Deus, salvai-me, cobri-me,

deixai-me liberto da horda.

A tropa, ó talho e gume!,

começa o escárnio, a não-dança.

Toma de facas, de maças,

golpeia o que a fúria alcança.

O homem se estende, sorvido,

tritão destituído da lança.

A ira, agora contida,

contente de seu linguajar,

sorri vendo o homem, seu peso,

que o impede de se levantar.

Também a dele leveza,

levada ao jugo do mar.

Rumo ao Festim

2006-10-30T23:06:00.000-03:00

O Ser adeja imponente

e desnudo e circunciso.

Abre a boca e se afigura

um terceiro sol na face.

Preparo as fundas de jade,

arremesso-as em seu rosto.

Do olho vazado bebo

marfim-lava, eu gozoso.

Inteiriço, também triste,

ele me fita, insone.

E tremido eu lhe cravo

minhas garras em seu corpo.

Em meu rosto esfrego carne:

uns nacos e muito sangue.

Minha pele se avermelha.

E a língua lambe, lambe.

O Elefante

2006-10-30T23:03:00.001-03:00

O elefante passou por entre as gentes

e todos pararam para observar !

Seu olho é um lago escuro-prateado

(um lago com tromba e patas).

É sempre uma candura;

o de-baixo-da-tromba, um sorriso.

Embora se pense,

em testar-lhe o passado,

que existem laivos de tristura.

Eu miro seu olho

(espelho tranqüilo).

Não se assemelha

(esse lago!)

à velha e outra serenidade.

[Aquele o é porque sempre o foi;

esta, porque esqueceu

(ou não quer lembrar).]

Eu miro esse olho e então me desdigo,

pois sua tristura

de olhos que viram o não dito

me fere com farpas o em que acredito,

o de que eu quero me lembrar:

O elefante é uma criança

(ainda imaculada).

Se um elefante visitasse meu jardim

(e pisasse as tulipas),

eu sorriria.

Aforismo

2006-10-30T23:03:00.000-03:00

Sou ladrão. E Deus

coloca o dinheiro

gracioso na

minha mão, dizendo:

vai comprar.

Picadeiro

2006-10-30T23:02:00.000-03:00

Eu não quero soltar os liames — eu o disse?!

Quero, em pose de estar

em catedral, gritar a ponta

primeira e discorrer dum

extremo a outro (que não

se encontra, estando a corda

ainda a se tecer).

Que seja tecido o

cordel, estendido.

Amarrar o liame,

nós de bicho em

perigo de fuga.

Tenso, hirto, corda

em harpa trinando

uns seus compridos cantares.

Saio da terra pisada

e me encontro alçado a

uma altura: um suspenso

de Ser trapezista

que sai do piso inglório

e sobe ao fio

plantado no alto pelo seu antigo pai.

Elogio do Belo Monte

2006-10-30T23:01:00.000-03:00

Vaca palustre.

Agrada-me isso de vaca palustre...

Ventruda, os olhos fitos na cria lassa:

Eurico, Estela, Jacinto, Amália...

Põe-se a gritar, cravando as patas no charco.

Andam trôpegos, sonambúlicos,

Os corpos imersos no lodaçal.

Onde está nossa mãe?

Cá estou.

Onde está nosso leite?

Cá está.

E tornam-se fortes, trincando os dentes;

Baba viscosa a lhes escorrer.

Tomam os seios da mãe, generosa;

Puxam-lhe as carnes, sugando-lhe a seiva.

Ressequida paira a mãe,

fincada quadrúpede; os filhos correndo em derredor:

Onde está nosso leite?

Cá está. Cá está vossa mãe.

Ressequida, angulosa. Os flancos inertes.

Túrgidos os seios. Os cornos antenas ao alto.

Cá está vossa mãe. Onde estás?

Cá está vosso leite. Vinde tomar.

E vêm prestos, ricos; ferindo-lhe nas mordeduras.

Com o leite que bebeis, que pensais vós?

Não somos de pensares. Somos de beberes.

Mas... com o que recebeis, que pensais vós?

Somos de receberes.

Não vai algo de mim aí junto de vós?

Não lembrais de mim ao vos saciardes?

Ah fortuna atroz.

Cercam a mãe seca de seios inchados.

Cospem-lhe a face. Desferem-lhe escarros.

Pulam ao alto e caem em seu dorso.

Patadas febris afundam-na ao fosso.

Enterra-te. Vai, presença penosa.

Por que não o leite sem tuas lembranças?

Por que tu te grudas em nossa memória?

Vai tu e teu leite. Vai embora, nefanda.

Soltam risos argênteos; mutantes

Saltando em cirandas.

Cá está vosso leite... vinde tomar...

Minha cria amada, onde estás? Cá está vossa mãe.

Vetusta, perene.

Vaca palustre.

Inquirição

2006-10-30T23:00:00.000-03:00

Quanto de grãos cabe

em tua mão, até

escorrerem n’água,

tu imerso no mar?

Serás como eles,

diluído ao fim?

Ou te juntarás?

E Hoje Diria Não ao Paraíso

2006-10-30T22:59:00.001-03:00

E hoje diria não

ao paraíso. Se ele

é, mãos dadas, imenso

clamor no riso. Tanto

correr rumo ao abraço,

tanto alvor no início.

E logo, monte e altura

mudam-se em precipício.

Os Dias

2006-10-30T22:59:00.000-03:00

Querem dizer que Teu Beijo

não se me gruda às entranhas;

querem que ele, em meus meios,

não me lance às empresas.

Como não fossem Teus Dedos

grossos e longos, totais.

E nem o Teu Corpo quente;

e o canto inebriante e largo.

Querem que Tu, em mim, (tão

bravo!) sejas sempre alheio.

Querem, por vã teimosia,

que não estejas em meu seio.

E que Tu não me acompanhes

quando eu indo às minhas compras.

Querem que em Te beijando

não seja o meu lábio sério.

Ah os néscios... Ignotos não sabem...

Não trazem na boca o rico sabor do mistério.

Poema Quase Bucólico

2006-10-30T22:58:00.000-03:00

A flauta, a serpente,

é de si que ela se engorda.

Enlevada e cegada,

de sua vista se enamora.

Prenhe, e já abortada,

a si mesma ela devora.

Surda, ébria, insensa.

Ó Incestos!

Ó Caixas!

Ó Pã-d’Horas!

Hisatorieta

2006-10-30T22:57:00.001-03:00

A bola rolou a encosta (deu no vilarejo) e todos acorreram (lépidos, para vê-la). Era robusta e vinha cheia de cicatrizes (a superfície marcada) (interior em repouso de certezas) (atraiu os povos), e de todos os cantos vieram enxergá-la (caravanas de famílias e cachorros) (bodes e cabras). Mas ela, sentídica, espelhava em si os quantos rostos se lhe mostrassem. E todos fugiram, espavoridos (tomaram de seus pertences), deixaram as casas (só ficaram os animais). Deram antes ordens às aranhas para que tecessem as teias sobre “aquela monstruosidade”. Elas não o fizeram como mandado (atapetaram um ladeado de prata). Ao redor da espelhada redondez foi erigido um altar de pedras (trabalho dos bichos silvestres) sobre o gramado nascido. À noite, vaga-lumes tremeluziam. Dia e noite presenças em seu derredor. Cantos laboriosos. Louvor, exaltação. Não poderia ela — nunca! — ser abandonada; jamais ela veria a plena desolação.

Ladainha Que Não É

2006-10-30T22:57:00.000-03:00

O Senhor é pesado,

árvore caindo sobre o lenhador.

Arrepende-me o ter-lhe batido à porta,

arrepende-me.

Solidão em três Tempos

2006-10-30T22:54:00.001-03:00

(Para as Duas Belas. E eu).

Meu nome é flor

E água correndo.

É cristal.

Quero torre portentosa

E uma minha efígie

Plantada em seu alto.

Sou sacerdotisa

De múltiplas faces,
Lápis-lazúli contorna-

-me o olhar.

Quero a corte dos silenciosos,

Olhares oblíquos sobre meu passear,

Eu a própria obliqüidade, uns meneios

de ancas. O olhar colossal.

Erigida me foi a efígie. O portento

Me foi dado, mármore e friez.

Oh gelo tocando minh’alma,

Inferno e pequenez.

Os charutos queimam-me a carne,

Evolo-me nas cigarrilhas,

Danço fingida o tango,

Silencio en la noche... en la noche.

Ah, torre maldita,

Por que te saíste tão alta?

Ninguém me alcança a mão.

O veludoso dos dedos

Não toca a minha cara.

Tens a face vermelhusca.

Quero quartos e claustros,

Jardins largos, extensão.

Babosas e papoulas por entre meus pés.

Acácias, muitas acácias;

Jasmim, lírio, nenúfar.

E uns tufos de junquilho para me abrigar.

Também dourados, róseos, brancos.

Um furta-cor, um fosco.

Azul será bem vindo.

Anil, celestial.

Larguras, construo larguras.

É preciso espaço

Para o madrigal.

E luzes. Mandei irisar uns vazios.

Esquadrinhai os vazios. Esquadrinhai.

Serei levada em nuvens de luz.

Tamanho temor de ser tão só,

Criei minhas lamparinas, azeitei

As lâmpadas e foram centenas

que espalhei.

Não há quem toque uma gota

De óleo em minha lucerna?

Não há?

Cansa-me uma boca tão grande,

Pendurada à minha frente,

Tão grande e tão muda.

III

Ah fáustico, fáustico ser,

Maldição. Bênção e

Maldizer. Tivesse um outro coração...

Pudesse outra vez escolher...

Nem Repouso e Nem Consolo

2006-10-30T22:54:00.000-03:00

Nem repouso, nem consolo,

nem nuvens e nem dosséis.

Só o grito entumulado,

e tumores, e ilhados

pensamentos de azinhavre

e feno e fel. E suspiros

de enxofre exalados — eis

meu céu: ferro, chumbo, cinza,

osso, tíbias diagonais.

Extremado, ruidoso,

um cair d’anjos e tais.

E o grito entremeado.

O meu outro é o Nunca Mais.

Definição

2006-10-30T22:53:00.000-03:00

Há muitas fomes

dentro de mim,

bocas enormes.

Meu nome é Fome.

Litúrgico

2006-10-30T22:52:00.000-03:00

Santo Santo Santo (Kadosh!!!)

Senhor Deus de Meu Universo.

Meu céu e minha terra proclamam:

É tua a Grande Glória. Hosana

Nas alturas e em minhas depressões. Hosana!

Bendito! Benvindo o que vem e é

E seu nome é Senhor. Hosana

Em Suas Alturas. Hosana nas minhas baixuras.

Hosana. Hosana. Hosana nas amplidões.

Os Comensais

2006-10-30T22:51:00.001-03:00

Lento, passo pela porta;

as vestes se transfiguram;

recebo abraço apertado,

dado num extremo de afago

qual quem atento esperava.

E o rosto, que reconheço,

diz-me, junto com seu beijo:

Bem-vindo, bendito e amado,

à casa de nosso Pai.

A mesa está preparada:

pratos postos, ceia farta.

São Três os que me convidam

para à mesa sentar.

Plena, transborda-me a taça.

Hoje haverá festa.

Camafeu

2006-10-30T22:51:00.000-03:00

A palavra é a infância

do menino, a infância

do adulto. Sua morada

e resíduo.

É de quando a poesia

dardejava os cantos,

os altos, as planícies,

o mundo.

Ela é a bola de cristal

de Dona Jurema. E também

as suas cartas. E as linhas

gravadas nas mãos espalmadas

dos homens.

As linhas e seus de-entre.

É o grito que ficou

guardado no baú antigo

da avó, cortando fatias de

manga para depois do almoço

— ô momento esperado...

Sentados todos à mesa,

as folhas da grande árvore

cobrindo a casa imensa

com sua sombra espraiada

até os fundos quintais.

O terreno largo estendido

até para além do tempo

nos olhos do menino

que cerrou os seus lábios

mantendo segredos futuros.

É escavoucar o terreno

para se chegar ao Japão

pelo túnel imaginário

até ver os homens-de-olhos-puxados, de-ponta-cabeça,

umas-sombrinhas-a-proteger-lhes-do-sol-nascente.

É ter coragem para tirar

o véu desde um instante

existente. Descido para então

se ter, no homem graúdo,

saudades imensas

do que depois se mostrará

em tentativas de inteireza.

Uma busca grandiosa

de dizer um dia: Encontrei:

Revi a caixa preciosa. E estou impressionado.

O Filho Pródigo

2006-10-30T22:49:00.001-03:00

Sou filho do Rei,

Amante e Amado —

sou Príncipe, vestes

com Ouro de Ofir.

Tapetes dourados,

paredes com seda,

no largo palácio

a única sala

é aposento e torre.

Eu miro os lados,

eu miro os baixos,

eu miro as frentes,

eu miro os altos.

Os dentros encontram

Meu Rei num abraço.

— “Que queres, meu Rei?”

— “Vou te coroar!”

Dançamos a valsa

dos tempos somados.

Um único gozo,

um único olhar.

Escatológico

2006-10-30T22:49:00.000-03:00

Em trio proferem Amém.

E é uma só voz, contínua.

Do sempre ao sempre: Amém.

Ouve tu, agora,

encostando o lado à porta.

Ouve, vagaroso,

com aquela orelha morta.

Com o ouvido atento,

perfaz as sonoridades.

Há voz que tu vês ubíqua,

como se ela se espalhando,

aqui e ali já estando.

E outra que vem recatada,

quase muda e quase nada,

somando-se àquela, extensa.

Juntas, é a mesma a primeira;

a segunda se aprimora.

De tímida, é sonora;

lenta, com certo vagar.

Como se sendo tranqüila,

certa, inteira cumprida,

e também personalíssima

e absorta em seu cantar.

A voz, que no instante é una,

não tem em si distinção;

quatro dizendo as palavras,

mas com uma só canção:

perpétua, plena e redonda,

longiplana sobre os vales:

É dada a consumação!

Agnus Dei

2006-10-30T22:47:00.000-03:00

Sonhei:

descalço corria,

os flancos chagados,

as marcas no chão.

Fugia dos povos,

fugia das mãos.

Puxavam-me as vestes,

rasgavam também.

Pisavam-me as vestes,

pisavam meus pés.

Larguei-as no piso,

o meu corpo nu.

Pulavam em gritos,

pulavam em risos,

e eu, não-aflito,

fui em procissão

à frente do Pão.

Comi-o sereno,

a turba em redor,

em pulos, em saltos,

em pele e suor.

Uns, muito extremados,

cuspiram-me as mãos.

E no outro dia,

de casa eu saía,

fui sangrenta hóstia

para a multidão.

Incenso

2006-10-30T22:46:00.000-03:00

Eis: a verdade expelida como em vômitos.

Em espasmos o que há em mim. De bom.

De ruim.

Vinde. Perscrutai debruçado a massa informe.

Examinai-a com instrumentos;

adequai-vos à função. Com zelo investigai.

Achais o que pretendeis?

O que pretendeis?

Vinde. Atentai:

há vermes lavrando a pasta.
Mas ponde tudo em cadinho, lançando-o às chamas,

e tereis odor de flores.

Há pétalas em meio aos vermes.
As cinzas repousam no crisol. Sobe o fumo.

Enche-se de alfazema o ar.

Este Poema Me Vai

2006-10-30T22:43:00.000-03:00

Este poema me vai

com modos de se fazendo,

como quem vai tateando

seu assunto, lento, lento.

Este poema só trata

da coisa que a pele marca;

da coisa que o olho fere

ou que a ele muito afaga;

da coisa que a nosso olfato

nunca nunca desagrada —

ou mesmo que desagrade,

mas que imprima sua estada;

qual a coisa que no lábio

é veludo ou uma faca;

ou que se tocando a língua,

esta seca ou se encharca;

ou de outra, que no ouvido

é sussurro ou estaca.

Este poema só fala

de alguns ramos de açucena

se eles se mostram à frente

ou gravaram-se à memória.

Se neste poema bóia

fina ou grossa arquitetura

de uns engodos só mantidos

com seus fins à formosura,

simulando paraísos

por quem mais viu a tristura,

e esse mesmo paraíso

é mais sonho que verdade —

tal poema muito peca

por querer dar-se em calor

numa pena que é só frio.

Por isso muito se evola

e por isso é muito fraca

a palavra que não trata

do que se imprimiu ao corpo

ou que já marcou-lhe a alma.

Ele trate de algo ausente,

mas que deixe sua presença.

Como um sonho que tão forte

é tão vivo quanto a vida;

um desejo que, tão fundo,

deixa a carne toda à vista,

dando a marca que é da alma

à pele agora ferida —

pele, pêlos, poros, seivas;

vaga e vida entrelaçadas.

Por isso muito se evola

e por isso é muito fraca

a palavra que não trata

do que se imprimiu ao corpo

ou que já marcou-lhe a alma.

Por isso o poema finda.

Por isso o poema acaba.

Neste poema não cabem

a dor e sua fumaça.

Neste poema não cabe

palavra que seja amarga.

Só cabem neste poema

o indizível e seu halo.

E eu me calo.